LA LUNA PINTADA (Blog de poesía)

EGO

2011-11-15T19:33:00.000+01:00

Estos latidos roncos y pesados
quebrados por un tiempo que no entiende
de latidos, conjuran cada día
una muerte delgada y silenciosa.

Nos habita una amarga letanía,
el runrun de un reloj que se consume
mientras mudos pasean nuestros ojos
ajenos a la vida.

LECTURA POETICA EN ALFREDO COPAS

2011-08-17T21:08:00.000+02:00

Lectura poética de Darío P. Carvajal y Julia Bellido
Música: María De Goñi y Lola Salas
Sábado 20 de agosto a las 21:30 en Cafetería Alfredo Bar y Copas
Jerez

AL SOL DE LOS DÍAS

2011-07-23T14:50:00.000+02:00

Ilustración: Javier Muñoz

...y nada más por hoy, que mañana hay que silbar por la calle bajo el sol de los días

Blas de Otero

Mi nombre es David López, tengo 45 años y esta mañana he presentado un serio contratiempo a mis vecinos del número 42 de la calle Porvenir, al encontrarse mi cuerpo inerte tendido ante la puerta del inmueble impidiendo el paso y presentando un inapropiado escenario para un día como hoy.

Por su puesto, esta situación no estaba dentro de mis planes cuando ayer, a las 11 de la noche, salí de casa a tomar un trago y despejarme un poco de la soledad. Fui paseando al Mado's Bar mientras pensaba en un poema que leí hace unos días y que andaba desde entonces rondando por mi cabeza. La primera copa la tomé solo, en la barra, y justo después de pedir la segunda, la vi a ella. Estaba sentada en la mesa más apartada del local con una bebida roja en la mano que adiviné sería un San Francisco. Era increíblemente hermosa y sin duda aquella radiante y misteriosa sonrisa se dirigía hacia mí. Sin pensarlo dos veces fui a sentarme a su lado.

- ¿Qué andas buscando? -fueron sus primeras palabras-. A lo que yo, algo sorprendido, contesté, no sé si por parecer interesante o porque simplemente era lo único que se me ocurrió, con el último verso de aquel poema que me perseguía.

-Busco -dije- silbar al sol de los días.

-Interesante, pero, ¿sabes lo que quieres decir realmente con eso?

-Sí, para mí silbar al sol de los días es estar en completa y absoluta paz con uno mismo, es sentir que no se tienen cuentas pendientes.

-La paz absoluta... Muy bien, si es así quizá yo pueda ayudarte -dijo, esta vez con una amplia sonrisa-. ¿Me vas a decir tu nombre?.

Sus ojos eran oscuros, intensos, penetrantes y me desarmaban completamente. Comenzamos a charlar. Al principio, sobre banalidades, pero al cabo de unas horas de conversación me encontraba contándole mis más oscuras frustraciones en una extraña suerte de confesión hábilmente dirigida por sus preguntas. Cada una de mis inquietudes obtenía una respuesta que la hacía desaparecer en sus labios. A cada minuto que pasaba con aquella mujer me sentía más joven, como si el peso de la vida no hubiera hecho ningún destrozo. Como si el tiempo transcurriera hacia atrás y me liberase de todas las cargas que había acumulado en la vida. Cada problema se convertía en un tema zanjado, cada recuerdo incómodo en una simple anécdota, cada odio en una indiferencia.

No podría decir exactamente en qué momento la besé por primera vez. Su boca era de un fuego exquisito y me provocaba un efecto casi narcótico. Salimos del bar muy avanzada la noche y paseamos sin rumbo fijo hasta encontrarnos en el recodo más oscuro de un parque cercano. Nunca antes había hecho el amor de una forma más clandestina. Agazapados junto a un seto nos desnudamos bajo la tibia noche. En aquellos momentos ya no era la misma persona que algunas horas atrás. Sentía una liberación inmensa. De alguna forma lo único que pesaba sobre mi cuerpo era un poderoso deseo que cubría hasta el último hueco de mi ser. Ella tomó la iniciativa, me tumbó sobre el suelo y se colocó sobre mí. Hicimos el amor de una forma salvaje. Aquello era sexo como nunca antes lo había experimentado. Ningún sentimiento enturbiaba aquella forma ancestral de placer. El olor de la hierba, de su cuerpo y de la noche completaban la sensación animal que me producía aquella situación. Incluso sus oscuros ojos parecieron brillar en algún momento como los de un felino. Cuando acabamos sentí que todo a mi alrededor estaba en su lugar preciso, en una armonía perfecta. Mi respiración se hizo profunda y pausada, y pude entender por primera y última vez el sentido más profundo de mi propia existencia.

Unos minutos más tarde comenzamos a vestirnos. Ella me miraba satisfecha. Entonces me dijo:

- ¿Ves? Ya tienes lo que buscabas ¿no es cierto?

- Sí, creo que sí, tan solo me falta saber tu nombre.

- ¿Mi nombre? No creo que importe mucho. Puedes llamarme como más te guste, yo respondo a muchos nombres.

- Sí, supongo que no importa. ¿Te volveré a ver?

- No, pero eso tampoco tiene mucha importancia a estas alturas. Y ahora tengo que irme, ya casi ha amanecido.

Me besó, esta vez en la frente y se perdió entre las sombras sin mirar atrás.

Me quedé sentado algún tiempo más hasta que las primeras luces del alba me hicieron salir del trance. Me levanté y me dirigí con paso lento hacia el número 42 de la calle Porvenir. Al llegar al portal, el sol ya asomaba entre los edificios. Entonces me giré, miré hacia arriba y silbé. Fue entonces cuando se me paró el corazón y quedé tendido en el suelo. Mi rostro reflejaba una paz que, lejos de hacerlo parecer amable, presentaba una visión dantesca y horrible, pues una paz tan absoluta no puede ser humana.

( Publicado por los medios de prensa del grupo VOCENTO. (Qué!, El correo, El diario Vasco, La voz de Cádiz, Hoy, Sur, Las provincias...)

UN DÍA MÁS

2011-06-25T19:28:00.001+02:00

Esta terrible vida cotidiana,
esta jaula sin fondo
de ventanas azules,
es el digno destino de un poeta.

Transitarla es el fin irremediable,
con dignidad de otoño, de verano,
con dignidad de nube o de tormenta
según el caso
     o la estación
          o el día.

Con dignidad, en fin, de lo que somos
fagocitarla, digerirla
hasta dejar sus huesos blancos,

que esta vida terrible
es carne
     que comer
          a dentelladas.

(SIN TITULO)

2011-06-12T16:21:00.001+02:00

Envidio a todo el mundo
por estar ahî fuera...

LOSING THE FUTURE

2011-06-11T20:47:00.000+02:00

El piano, mi otra forma de hacer poesía...

A BLAS DE OTERO

2011-06-11T20:32:00.002+02:00

He perdido otro día
como quien pierde el sueño,
y voy errando los minutos,
las horas, la mirada,
mientras crece la tarde entre las manos.

En los días así no escribo
por no decir que pierdo
los sueños y la vida,

leo, escucho a Blas de Otero
mientras muere la tarde entre las Hojas.
Digo vivir, susurra,
digo vivir, contesto,

y comienza a girar en mi cabeza
la noria moribunda de Chernobyl.

Digo vivir y pienso
que la noche es muy larga todavía
y hay mucho que decir
sobre sueños perdidos, escuelas en silencio
y ver pasar los días
como si nada.

ATARDECER

2010-05-30T21:33:00.005+02:00

Se ha incendiado la tarde
prendiendo en los tejados y las nubes.

La bahía
es un denso paisaje anaranjado.

El día
se marcha con sus alas de gaviota
y sus mares de plomo

El eco
de tu voz se ha quedado entre las olas.

Se aleja,
y me deja arañando la piel a la tristeza.

IV FESTIVAL PALABRA EN EL MUNDO

2010-05-19T16:34:00.002+02:00

ARCILLA

2010-04-10T23:24:00.000+02:00

La vida es como arcilla entre las manos,

el pasado es un cuenco
que se seca y deshace
con el tiempo

y la muerte es el agua que se escapa
y fluye silenciosa
por las grietas.

EL PARQUE METROPOLITANO MARISMA DE LOS TORUÑOS Y PINAR DE LA ALGAIDA JUNTO A CVA EDICIONES PRESENTAN LA ANTOLOGÍA CONMEMORATIVA VEINTIUNO

2010-04-04T13:58:00.005+02:00

Con motivo del II Encuentro Cultural organizado en el Parque Metropolitano de Los Toruños, el pasado día 21 de marzo tuvo lugar la presentación de la antología conmemorativa VEINTIUNO, que recoge textos de los veintidós poetas participantes en el primer encuentro así como imágenes de las obras pictóricas de otros seis artistas. El título de dicha obra trata de festejar el día de la primavera así como el día internacional de la poesía, que comparten fecha en el calendario. La presentación estuvo a cargo de un padrino de excepción, el cantautor Javier Ruibal, que leyó un texto del poeta Juan José Tellez para la ocasión. Así mismo, la poeta gaditana Charo Troncoso, coordinadora del encuentro, aprovechó el acto para concluir exitosamente este encuentro entre la naturaleza y la cultura. Los poetas compilados son: Mercedes Escolano, Raquel Zarazaga, Manuel Bernal, Juan Rincón, José Manuel García Gil, Josefa Parra, David Franco Montiel, José Ramón Ripoll, J.M. Benítez Ariza, Juanjo Tellez, Valero Cortadura, Ana Sofía Pérez Bustamante, Carmen Moreno, Darío Pérez Carvajal, Francisco Lambea Bornay, Jesús Fernández Palacios, Jorge Garrido García, Luis García Gil, Verónica Pedemonte y Rosario Troncoso. En la fotografía, de izquierda a derecha: Juan Martín, director del Parque, la poeta Josefa Parra, el cantautor Javier Ruibal, los poetas Charo Troncoso, Jesús Fernández Palacios, Darío Pérez Carvajal, Víctor Alija Castro, Raquel Zarazaga, Julio Rivera y Francisco Lambea Bornay.
FUENTE: www.cvaediciones.es

INFANCIA

2010-03-31T23:11:00.001+02:00

Se ha esfumado la infancia,
la respuesta temprana a una pregunta
que siempre llega tarde,
¿quiénes somos?

Si la lluvia pudiese....

2010-02-20T23:32:00.001+01:00

Si la lluvia pudiese
limpiarlo todo,
sucumbiría el tiempo,
polvo sobre la vida.

ENCUENTRO LITERARIO EN A FUNDACION CABALLERO BONALD

2010-01-30T13:49:00.002+01:00

ELEFANTES EN EL POZO

2010-01-25T00:45:00.000+01:00

Muchas veces me paro a mirar al espejo
y a buscar en mis ojos olvidados recuerdos.
Mis pupilas de niño ya tiemblan en el agua,
(la frescura del pozo, y aquel sol en la espalda)

Apoyado en el borde, acechando callado,
con el alma en un puño esperaba ver algo.
No te asomes al pozo -me decía mi padre-
que en el fondo se ocultan elefantes salvajes.
Animales inmensos viven dentro del agua,
no te acerques al pozo por si acaso te atrapan.

Pero yo me escapaba en las tardes de agosto
a buscar elefantes, asomándome al pozo.
Las sombras reflejaban sinuosa una piedra
y mi mente infantil dibujaba una oreja.
Acostado en silencio me pasaba las horas
esperando paciente que se alzaran sus trompas.

Hoy el niño ha pasado, me lo dice el espejo
y no hay tiempo, ni pozos, ni veranos, ni sueños.
Solo a veces me paro y mirando hacia el agua,
me sorprendo esperando que una trompa asomara.

EL ALMENDRO

2010-01-12T14:11:00.003+01:00

No hay ser más solitario que el almendro
aburrido en el borde del camino
que sereno sonríe tristemente
con su mueca de flores invernales.

2010-01-03T20:11:00.001+01:00

No quiero dar un sentido
a la belleza,
tan sólo recojo flores
para mi tumba.

2009-10-19T14:44:00.000+02:00

El arte es el espejo
donde se mira el hombre,
por eso hay tanta muerte
en los poemas...

SI MAÑANA TE OLVIDAS

2009-09-28T13:24:00.003+02:00

Si mañana te olvidas de ti mismo,
¿dónde pasearán tus ojos mudos
a inventar suspiros de agua
en las lluvias de otoño?
¿Qué será de ti si te faltas
y los colores aullan moribundos
entre paredes grises?

Si mañana te olvidas de que existes,
se quedarán vacías
las orillas del cielo.

INFIDELIDAD

2009-09-22T21:22:00.003+02:00

La lujuria que habita en mis palabras
desnudas de tu tacto, es febril.
Placeres engullidos por la boca,
sangrantes se derraman en mis manos
sobre esta piel tan tersa que se abre
y me recibe. Cómplice callada,
y amante de papel.

2009-08-31T13:12:00.002+02:00

Por voluntad del aire
respiran los pulmones,
solo por eso.

YA NO SOMOS LOS MISMOS

2009-08-02T23:13:00.003+02:00

Ya no somos los mismos
ni nuestros ojos anidaron
en realidad alguna.

Ya no somos aquellos
de horizontes lejanos
(criaturas celestes
con los pies en el aire)

Tuvimos aquel tiempo, pero ahora
sólo somos la bruma,
aquella tras las cumbres,
en la que no habitaba
ningún sentido oculto,
ningún destino incierto.

Tan sólo estaban estos ojos
que ya no son los mismos
de aquellas esperanzas.

Mundanos, cotidianos,
vulgares, estos ojos
que no supieron ver aquel destino
y no pudieron nunca
volver a ser los mismos,
los de antes.

PALABRAS

2009-07-05T19:36:00.001+02:00

Ligeras ondas sonoras
que caminan en el viento
tan hermosas
como todo lo que vuela.

Leves ecos que atraviesan
labios, gargantas y huesos
por los siglos de los siglos,
firmes sentencias de vida
de las almas de los muertos.

PRESENTACIÓN DEL POEMARIO SUEÑOS EN LA FUNDACIÓN CABALLERO BONALD

2009-05-01T14:08:00.002+02:00

COSAS QUE PASAN

2009-04-26T14:02:00.001+02:00

Que la vida es un misterio

lo puede decir cualquiera,

Cantar a las cosas vivas:

flores, mares, madreselvas,

pájaros blancos y el brillo

del rocío entre las hierbas.

Hablar de largos caminos

y de colinas distantes,

de cielos limpios y azules,

de ríos verdes y valles.

Pero si acaso bajase,

desde las copas más altas,

el negro cuervo graznando

con su negrura de parca,

mejor no hacerle preguntas;

y si acaso él preguntara,

contestarle indiferente:

¿La muerte? Cosas que pasan.

SUEÑOS

2009-03-29T15:12:00.002+02:00

BROTAN LAS AGUAS

2009-03-23T21:05:00.005+01:00

Brotan las aguas
por las heridas
de la montaña.
Fluye la sangre
que trae la vida
de sus entrañas.

DESPEDIDA

2009-03-21T00:17:00.002+01:00

Anoche ya estaba muerto,
no sabría decir cómo fue.
Tu dormías pegada a mi cuerpo,
yo soñaba y mi cuerpo dejé.

Fue una muerte tranquila y serena,
te lo juro, yo no me enteré.
No sabría decir qué hora era
y no quiero buscar un por qué.

Cada hora nos dejan mil almas
¿cuántas de ellas se fueron ayer?
Y la mía tan sólo era mía
(por su puesto, era tuya también)

Y no quiero que sirva de excusa
el decir que era joven, yo se
que he bebido mil veces tu cuerpo
y mil veces tus labios besé.

Yo me voy, no sé si a esperarte.
No te olvides que siempre te amé
pero vive la vida, ya sabes,
yo ya soy una sombra de ayer.

ENCUENTRO

2009-03-03T23:33:00.003+01:00

Se miran, se sorprenden, se recrean,
se estudian, se dibujan, se desean,
se preguntan, se insinúan, se respetan,
se miran, se despiden y se alejan.

FIESTA NACIONAL

2009-02-19T19:20:00.000+01:00

-Julio, mira como está esto, no se cabe ni en sol ni en sombra.
-Si, y todavía hay quién está en contra de la fiesta.
-Es que no tienen respeto por la cultura de nuestro pueblo y por el arte, por no hablar de la cantidad de personas que se ganan la vida gracias a esto.
-Calla, calla, que ya sale el primer cristiano.
(Roma, siglo II d.c.)

BELLEZA BREVE

2009-02-16T22:45:00.001+01:00

La belleza ha de ser caduca,
efímera, sutil, discreta
-tan sólo una llamada de atención
para fijarnos en lo eterno-.
Y la vida es hermosa, una breve delicia...

Quizá no sea más que eso,
una flor presta a marchitarse,
un reclamo que nos brinda la muerte
para libar quién sabe qué misterioso néctar.

ENCUENTRO LITERARIO DEDICADO A LA CIUDAD DE ALGECIRAS

2009-01-31T23:59:00.002+01:00

El próximo día 5 de febrero a las 19'00 horas en la Fundación Caballero Bonald en C/Caballeros nº17 tendrá lugar el encuentro literario entre las localidades de Algeciras y Jerez en la que participarán los autores:

Algeciras:

Manuel J. Ruiz Torres
José Eduardo Tornay
Irene Jiménez
José Antonio Orfila

Jerez de la Frontera:

Domingo F. Failde
Darío Pérez Carvajal
Esperanza Rubio Frías
Luis Carreño del Campo

Al finalizar el acto se brindará con una copa de Tío Pepe

D.N.I.

2009-01-08T21:36:00.001+01:00

Pablo Fernández Pérez nació a finales de la década de los ochenta. Con tan sólo dos años de edad sus padres le sacaron el D.N.I. y pasaporte para poder cruzar las fronteras comunitarias en un viaje de placer. Su número era el 31.783.264-T. Luego vino el número de matrícula en la enseñanza obligatoria, el del carnet de la biblioteca y más tarde el del permiso de conducir. Para cuando Pablo cumplió los 25 años, a estos números se le sumaron muchos otros como el de su dirección en el apartamento 234 de la calle 42, su número de colegiado en la jefatura de telecomunicaciones o la I.P. fija de su conexión a internet. Más tarde, en los años 20 del presente siglo y gracias a los avances informáticos, casi todos aquellos números fueron reducidos a uno, el del D.N.I., y con solo posar el dedo índice sobre los omnipresentes lectores de identidad que poblaron nuestras vidas, una pequeña pantalla reflejaba aquel número y validaba las operaciones bancarias, se gastaba algún crédito en el cine o se pagaba un viaje en aerotren. Llegamos a acostumbrarnos tanto a aquellos números, que, a veces, casi olvidamos nuestros nombres.
Pablo vivió una larga y apacible vida. Tan larga, que el día de su muerte no quedó nadie que llorara su pérdida. No hubo esquelas en el periódico local, ni misas, ni pésames. El único rastro de su muerte fue un aviso en la pantalla de algún funcionario del estado que rezaba:
El número 31.783.264-T ha quedado libre para nueva asignación.

FALLO DEL PREMIO DE POESÍA ANGEL MIGUEL POZANCO 2009

2009-01-06T10:17:00.001+01:00

FALLO DEL PREMIO DE POESÍA ANGEL MIGUEL POZANCO 2009

Tras la última votación el jurado ha decidido otorgar el premio, consistente en la publicación de la obra, al libro CLAROS IMPROVISADOS de MÓNICA LÓPEZ BORDÓN

Han quedado finalistas los manuscritos presentados por

Juan Carlos Guillén Olivas
Julián Villamarín
Cristina Ruberte-Paris
José María de Juan Alonso
Carlos Iza
Alberton Carón
Rita Dolores Santaella
José Repiso
Darío Carvajal
Zulema Sánchez
Vicente Pla
Juan Manuel Uría
Pedro Rodríguez Muñoz

En Aiguafreda, Barcelona, a 2 de enero de 2009
El presidente del Jurado
Víctor Pozanco

DESDE LO LEJOS

2008-12-08T13:14:00.000+01:00

Hoy doy gracias a la vida
que ha roído tu recuerdo
hasta limar sus espinas.

AUTISMO

2008-11-25T20:52:00.001+01:00

El mar solitario
El lápiz partido
El papel en blanco
El manco destino

La mirada rota
La sonrisa ancha
La niñez eterna
La carita blanca

Los días inciertos
Los árboles altos
Los dedos traviesos
Los niños mirando

Las suaves caricias
Las llaves perdidas
Las anchas caderas
Las almas heridas

Un mundo escondido
Un viento encerrado
Un sueño perdido
Un barco encallado.

COMO UNA POLILLA QUE RONDA LA LLAMA DE UNA VELA

2008-11-20T20:33:00.002+01:00

Como una polilla que ronda
la llama de una vela;
tan cerca de la luz...
¿Qué melancolía tan dulce
me ha dado unas alas tan cortas?
¿Qué otoño maldito me enseñó
su cara de bronce bruñida
con infancias pasadas?
¿Qué beso me dieron tus labios
que me mancharon la boca de versos?
¿Qué suspiro se clavó en el aire que
me araña la piel cuando paso por su lado?
¿Qué manco destino me cubrió
de palabras imposibles que
me queman las entrañas?
¿Qué maldita pluma rota no me deja decirte que
hasta tu ausencia está tan llena de tí que
te vivo en cada aliento?
¿Qué pesadas cadenas estas que me apresan,
que ni las manos escriben su partitura
mientras el pecho se llena de coros
cantando su réquiem por un poeta?
¿Dónde está la llama?, decidme,
que quiero acercarme hasta ella
Quemar mis alas y caer desplomado allí mismo
para cubrir mi agonía con cera tibia...
O acertar directo a la luz
y estallar el vientre en mil poemas.
Y ser una polilla muerta
junto a la llama de una vela...

UNA DE PIRATAS

2008-11-12T00:47:00.002+01:00

El 7 de julio de 1730, Olivier Levasseur “el halcón”, uno de los más grandes piratas del índico se enfrentaba en la isla de Reunión a la pena de muerte. La plaza estaba abarrotada como cada vez que algún desgraciado se disponía a bailar en la horca. Jaques, un niño de 8 años, situado en primera fila, esperaba ansioso el momento de verle por primera vez la cara a la muerte. Cuando la soga se cirnió sobre el cuello del reo, la plaza enmudeció y solo el leve rumor de las olas hizo que el silencio no fuese absoluto. En ese último momento, Levasseur sacó un manuscrito que escondía bajo sus ropas y lanzó su reto arrojándolo a sus pies: Mes trésors à qui saura comprendre! (!mis tesoros a quien lo comprenda¡). Unos segundos más tarde, el cuerpo del halcón se convulsionaba en el aire en una danza macabra. Jacques quedó profundamente impresionado por aquella visión y pudo ver, sobre el patíbulo, aquel documento lleno de extraños símbolos.

El criptograma de Levasseur pronto fue descifrado, aunque el resultado no fue más que un texto tan oscuro como las entrañas del pirata.

Jacques fue grumete de un mercante a los 12 años, y a los 17 ya era un curtido marinero. Una copia del criptograma del Halcón siempre andaba guardado bajo la manga de su camisa y el sueño de buscar aquel tesoro rondaba por su cabeza día y noche. El tiempo y la suerte jugó varias veces a su favor de tal manera que con sólo 25 años ya era capitán y 10 años más tarde, a base de mercadear por los siete mares, ya contaba con su propio navío y tres argollas en su oreja daban fe de su paso por el temido cabo de Hornos. Una vez que su situación financiera se lo permitió, puso rumbo al índico para dedicarse en exclusiva a la búsqueda de su sueño. Recorrió en su nave “La Intrépida” todas las costas de aquél océano. El mar de Andamán, el Arábigo, los golfos de Bengala, de Aden, de Omán, las islas Seychelles, Madagascar, las Comores, las Maldivas, las innumerables islas de la costa occidental Indonesia. Cada nuevo destino, una nueva pista velada, un indicio, una sombra del paso de Leasseaur. Los Inviernos, los tifones y las tormentas fueron curtiendo su piel y endureciendo su semblante de lobo de mar año tras año Y año tras año buscó una tras otra las esquivas pistas que su intuición le daban sobre el paradero de aquel tesoro inmenso del más grande de los piratas de aquellos mares.

Fue en un día soleado. Jacques, que ya contaba 68 inviernos, se encontraba frente al timón de su preciado barco con su vista perdida en algún punto entre la proa y el inmenso océano, mecido suavemente por las olas, acariciado su rostro por el viento que ondeaba en su blanca melena y se enredaba entre sus barbas y escuchando el gemido leve de la madera y el crujir lejano de alguna maroma. La paz que sentía en ese momento le provocó un estallido repentino de júbilo y entonces, comprendió.
Bajó apresuradamente a su camarote y miró al espejo frente al que en otros tiempos rasuraba su barba. Se observó detenidamente, con curiosidad, como si mirara a un extraño. Allí había un marinero, un aventurero, un cazador de sueños. Una sonrisa de triunfo se dibujó en su rostro. –Ya encontré tu tesoro, viejo bribón, lo tengo frente al espejo-dijo entre carcajadas –Tu tesoro no es más que esta vida que me has dado, tu tesoro no era más que la búsqueda-.

Ese día Jacques escribió en su bitácora de a bordo:
Hoy me he dado por vencido. No encontré el tesoro del Halcón por más que lo he buscado. Mi bendición y mis mejores deseos para todo aquel que lo busque. Que los vientos le sean propicios.
Jacques Laffite
20 de julio de 1790

COMO DECÍAMOS AYER...(o tras el paso de OBAMA)

2008-11-09T21:03:00.002+01:00

La crisis ha llegado golpeando con sus miserias a los más desfavorecidos. Nosotros, burgueses de vida acomodada, nos tiraremos del pelo al no poder cenar una vez por semana en aquel bonito restaurante de ambiente bohemio. Los cafés de media tarde estarán llenos de buenas intenciones, de solidaridad, de ideas y de espíritu de cambio. Oleremos cada día el tufo de muerte que derraman los periódicos hablando del final del sistema. Veremos con nuestros mejores ojos como por fin las cosas cambian, aunque nosotros solo lo hagamos desde nuestros cafés de media tarde, soñando. Un nuevo dirigente llevará al mundo por otros derroteros, seguro, estamos salvados. Mientras, los que antes morían de tres en tres, ahora lo hacen de seis en seis. Para ellos no hay cambio ni remedio. En las sombras, los hombres de corbata y traje gris, maquillarán de nuevo la historia y moverán sus hilos de araña para, poco a poco, volver al sistema con mayor ferocidad. Después de todo los que morían de tres en tres ahora lo hacen de seis en seis y ellos no han sufrido ninguna consecuencia. Pueden dar un paso más, apretar un poco más el nudo, morirán en silencio de diez en diez mientras en la otra orilla los detractores del sistema se reunirán en el café de media tarde para hablar de desigualdades y volverán a aquel bonito restaurante de ambiente bohemio una vez por semana. En unos años, volverá a cambiar la presidencia del gobierno que maneja el devenir del mundo y el nuevo Bush de turno comenzará su discurso de investidura: “Como decíamos ayer...”

¿RECUERDO BAJO LA LLUVIA?

2008-11-02T20:50:00.001+01:00

Llovía realmente
¿o es que el recuerdo
viste de agua los días grises?
Llovía sin duda, o al menos
el sol se escondió bajo tu abrigo
(creo que era negro)
Llovía realmente, lo recuerdo;
tu salías de aquel edificio
recogiéndote el pelo...
y llovía realmente
¿no es cierto?
Yo estaba junto a un árbol
que descargaba sus ramas
en mi cara desarmada,
ridículamente mojada,
ridículamente quieto.
Pero el recuerdo
es a veces mentiroso
y se hace verdad en el alma
¿no es cierto?
Dime que no llovía
ni llevabas abrigo negro
y que yo no te esperaba
ridículamente quieto,
bajo un árbol, desarmado,
y que no recogías tu pelo.
Dime que tu recuerdas
que el sol no estaba en tu abrigo,
en aquel abrigo negro.
Dímelo, amor mío,
dilo, y haz que sea cierto.

SOLO QUISE SER POEMA

2008-10-29T22:01:00.004+01:00

_______________Habla Don Jaime Gil de Biedma

Solo quise ser poema
para temblar en tus ojos;
yo no quise ser poeta.

Convertirme en el susurro involuntario
que se cae de la tarde silenciosa.
Esconderme en el espacio indefinido
donde alojas la mirada más ausente.

Ser conciencia de los días otoñales,
suicidarme cada tarde entre sus hojas.
Sorprenderte detenida en una acera
suspirando al ver los árboles desnudos.

Deambular entre los antros más oscuros
descansar quizá en el fondo de los vasos.
Respirar entre la alfombra y las butacas
mientras haya alguna obra en el teatro.

Solo quise ser poema
para temblar en tus ojos;
yo no quise ser poeta.

SANGRE DEL ESTÍO

2008-10-27T01:29:00.003+01:00

Descansa en la espesura del estío
la tarde siempre tan ajada y seca
y el canto siempre eterno de chicharras
y solo junto al pozo alguna hierba.

Los cardos ya vencidos y apagados,
al borde del camino solo y quieto
y algún cortijo blanco se destaca
entre un espeso mar de verde muerto.

Y junto al viejo almendro ya desnudo
la vida se engalana y se hace roja
de sangre que destila en el estío
los pétalos carmín de la amapola.

A MI SOBRINO PABLO

2008-10-24T19:25:00.002+02:00

Siempre que vengo a verte
parece que estas dormido,
pero solo lo parece...
Seguro que andas pensando,
cuando la lengua se preste,
en todas esas preguntas...
Y ahora, parece que duermes
Preguntarás a tu padre
que esperará paciente
con la sonrisa en los labios,
(yo casi puedo verle)
es mi hermano y lo conozco;
estará esperando siempre.

-¿Dónde maduran los sueños?
Papá ¿dónde crecen?
- En tu pecho, hijo, en tu pecho,
seguro que ya los sientes,
pero sólo será en tus manos
donde brote su simiente,
y en tus pies también, caminando...
-Y ¿Cuándo madurarán mis dientes?
-No tengas prisa, pequeño;
cuando ya no sean de leche
y sean fuertes en justicia
para que tu los enseñes
muy blancos, Pablo, muy blancos;
¡tan blancos como la nieve!
¿Y dónde estará la esperanza?
¿Dónde podré buscarla
si algún día se me pierde?
-Mi esperanza está guardada
donde tu vida la lleve;
en el cofre más sagrado:
está guardada en tu frente.

-Y ahora, mi niño, descansa,
¿Lo ves? parece que duermes...

RELOJ

2008-10-21T21:31:00.002+02:00

Fue un maldito invento
del que le puso un día
agujas al tiempo.

Prefiero medir la vida
según palpite mi cuerpo
pero no puedo escapar
a los ritmos de este tiempo
y me siento desarmado
como un infeliz insecto
clavado por alfileres,
los alfileres del tiempo.

Fue un maldito invento
del que le puso un día
agujas al tiempo.

TROPIEZOS

2008-10-19T21:11:00.001+02:00

No son tropiezos;
tan solo aprendo
a besar el suelo.

MARIPOSAS DISECADAS EN UN POEMA DE LORCA

2008-10-15T23:22:00.004+02:00

Mariposas disecadas
en un poema de Lorca,
caracola y sangre de cebolla,
y versos tristes,
más tristes cada noche
y más dulces cada hora.

(Son los profundos abismos
donde mi pena se ahoga)

Y que nadie lo escuche
y que nadie me oiga,
porque todos los poemas
se suelen morir en la boca
de algún versado erudito
cuando su aliento los toca.

Prefiero verlos vivir
como las humildes moscas,
cotidianos y discretos,
sencillos como amapolas.
Y que se salen mis versos
tendidos frente a la mar
plenos de sal y brisa...

Y que descansen en paz
bajo la tierra y a solas,
las letras ya suspendidas,
-mariposas disecadas
en un poema de Lorca-.

NUEVA ERA

2008-10-15T19:51:00.000+02:00

Una vez que pasaron todos los hombres,
amaneció de nuevo.
Un mono, bajó del árbol,
y alzó su mirada al cielo.

GRANIZO

2008-10-15T19:32:00.003+02:00

Los recuerdos proliferan
y golpean
como el granizo en la ventana.

Insoportables, furiosos,
hirientes
cuando llegan en manada
a enseñarnos
lo poco que somos y que fuimos
y lo jóvenes que son todavía
aquellos que mataron alguna esperanza.

Los otros,
rítmicos y pausados,
apenas si son
una vieja llovizna de gotas menudas,
sin música, sin nada,
pues solo hablan en pasado
de algunos escasos destellos
que quedaron en el alma.

Hoy prefiero el granizo,
al menos puedo escucharlo
golpear con furia en la ventana.

NUEVOS AIRES

2008-10-12T19:41:00.001+02:00

Me siento anclado en el tiempo
porque en mi cuarto no hay nadie,
tan solo viejos amigos
declamando en los estantes.
Voces que fueron del pueblo
Lorca, Alberti y Hernández,
Cernuda, Guillen, tantos otros,
Neruda, y tantos,
tantos antes…

He bebido vuestros versos,
he probado vuestra sangre
Y ahora sólo necesito
salir de nuevo a la calle,
a escuchar voces del tiempo
presente ahora, ¿quién sabe?
Ese tiempo,
que se anda derramando
en los cafés, por los bares.
Quiero escribir allí,
en alguna esquina que el viento combate
el poema que despeine
mi Lorca, mi Alberti, mi Hernández…
Y resucite otras voces,
no las de los estantes,
sino todas esas nuevas
que gritan también, como antes.
Porque estamos a las puertas,
se puede oler en el aire,
de quién sabe que aventuras
de villanos y cobardes,
Y hacen falta mil poemas
Y poetas que los canten.

FUGAZMENTE

2008-10-11T15:26:00.003+02:00

Tu entrada al mundo que imagino:
efímera, insustancial, distante;
apenas el roce de tu codo
en una acera bulliciosa.

Y sin embargo recuerdo
¡de cuantas cosas me hablaste!
Se encendió en mí como el fuego
no sé qué pliegue de tu falda,
no sé qué sutil aroma
de tu alma sobre el aire.
Me volví y te habías perdido
entre aceras bulliciosas
no recuerdo de qué calle.

Pero el mundo que imagino,
ese donde me hablaste,
quedó lleno de pasiones
y creo que pude besarte…
Y no lo olvido, mi vida,
Efímera…
Insustancial…
Distante…

EL LEVE OLOR DE LAS DALIAS

2008-09-30T23:42:00.000+02:00

Aletea en tus labios levemente
el leve olor de las dalias
y arrastra la rueda herrumbrosa
que ronda mi ronco penar.
Mil pálidas plumas parecen
posarse en mi pecho paciente
y sacio la sed en tus senos
que siempre me saben a sal.

PUPILAS

2008-09-27T01:32:00.001+02:00

Busco tus negras pupilas
en la penumbra somnolienta
de la tarde que se acaba…

Tus pupilas, que nacieron
junto a las primeras horas,
cuando el día, rayando el alba,
cargado de luces nuevas,
vino a quedarse en tu cuerpo
amamantando tus ojos.

Diminutas…
como dos islas pedidas
en océanos profundos,
donde naufraga el blanco
de los despiertos jazmines,
los etéreos azules
y los violetas del viento,
y el dulce aroma rojo
de las rosas y amapolas.

(Y el verde ¡todo el verde!)

Se tornan tibias las luces
espesas de tanta vida
y hacen crecer en tus ojos,
bien entrada la mañana,
adolescentes pupilas.
Y maduran en destellos,
en reflejos de la tarde,
alargándose en las sombras
y en la plata de las hojas
de los álamos temblones.

Busco tus negras pupilas
en la penumbra somnolienta
de la tarde que se acaba…

Ya no queda mucho tiempo
de pasearme en tu ojos
y todavía vislumbro
entre la luz que se aleja
el brillo de tus pupilas,
(enormes pupilas negras)
que se mueren en la noche
bajo océanos profundos.

Allí queda sepultado
el blanco de los jazmines
y el aroma de las rosas,
los etéreos azules,
las violetas y amapolas
(y el verde ¡todo el verde!)
Y yo me muero tu lado
para nacer otro día
cuando la vida despierte
y la luz, rayando el alba,
a tus pupilas me lleve.

NADA

2008-09-24T14:29:00.002+02:00

Cuando ya no quede nada,

ni simplemente silencio;

cuando no existan palabras,

versos, rimas ni acentos.

Cuando ya no quede nada,

y tu cuerpo no sea cuerpo,

ni tu alma sea tu alma,

ni tu boca sea mi aliento...

Cuando apage la mirada

en el más profundo sueño,

cuando el sueño ya no es nada,

y no es nada estar despierto.

Cuando el agua no sea fuente,

ni la fuente mida el tiempo

reflejando las estrellas

que caminan sobre el cielo...

Cuando ya no sea caliente,

ni frio, ni mar, ni fuego;

ni los besos que nos dimos...

ni los hijos que tendremos...

Cuando ya no quede nada;

ni el murmullo de un recuerdo,

nada en la nada seremos,

nada... y juntos de nuevo.

LA TARDE LANGUIDECE

2008-09-21T17:42:00.002+02:00

La tarde languidece
con el olor de las horas muertas,
y todo parece detenerse
en un suspiro hondo y quejumbroso.

Los colores desfallecen
en la lenta agonía
que los torna grises,
y algunas flores blancas
caen del almendro
(como lágrimas que resbalan
por la piel de marzo).

Las notas de un piano,
perdidas entre las sombras alargadas,
caminan tristemente
con su tempo grave, moribundo,
y mi piel se estremece nuevamente
con la muerte de otro día
envenenado de ausencias.

Esta noche la luna será un diente
que se clava en las pupilas,
y la brisa,
llevará prestado tu aroma.

HOY

2008-09-20T13:54:00.002+02:00

Hoy me he vestido con la piel más vieja
La de arruga en la frente y cabellos de plata
La de piel de sapo, reseca y ajada
La de muchas heridas profundas y añejas

Hoy me he vestido con tu silencio
Indiferente al dolor que traspasa la tierra
Vacío de voluntades y rico en miserias
Silencioso molino que no mueve el viento.

Hoy me puse los pies delcalzos
Los pies de pisar alambres de espinos
Los que caminan con rumbo perdido
Los que, perdidos, dan firmes los pasos.

Hoy me puse el alma dolorosa
La que se daña con una mirada
La de cristal, quebradiza y blanca
Que en el silencio y la bruma mora.

Hoy me puse los ojos ausentes
De mirada perdida en tu pelo
De calor encontrado en tu cuerpo
Ojos negros sobre oscura nieve.

Hoy la lluvia menuda y eterna
Llamó a mi puerta y esperó distante
Me vestí despacio y salí a buscarte
con mis pies descalzos y mi piel más vieja.

TIERRA

2008-09-16T22:54:00.000+02:00

Mi tierra es tierra de tierra
y donde mi tierra no es tierra,
mi tierra es tierra de agua

Mi tierra es tierra de gentes
campesinos de la tierra
y donde mi tierra no es tierra
¡marineros en el agua¡

Y mi tierra, la que es tierra,
de olivos y cumbres altas
y la tierra que no es tierra
esta sembrada de barcas

Mi tierra es tierra de tierra
y donde mi tierra no es tierra,
mi tierra es tierra de agua.

Mi tierra es tierra de tierra,
mi tierra es tierra de agua,
y entre mi tierra y mi tierra
¡espumas y arenas blancas!

MALDITO NERUDA

2008-08-30T21:55:00.003+02:00

Y ese maldito Neruda
que sigue escribiendo
los versos más tristes
dentro de mi cabeza
-esta noche-.

Tan sólo me ha dejado
un lánguido “te quiero”.
Se ha llevado tus senos
de caracoles blancos
y tus ojos color de luna,
y ni siquiera me ha dejado
adelgazar mis palabras.

Y ese verso…
Se ha enquistado en mi frente
y se repite como un mantra:
Me gusta cuando callas…
Me gusta cuando callas…

A mi también me gusta callar,
maldito Neruda
-cuando hablas-.

CON LA LLUVIA

2008-08-29T19:41:00.006+02:00

Nunca ha vuelto a llover
como aquel día…

La tarde lloraba
besando las aceras entre paraguas negros,
y los cristales
desempolvaban sus cristalinas penas.

El agua se llevó
todo el peso del silencio…
y tronó,
y arrastró lo bueno y lo malo
desterrándolo al olvido.

Cada gota
parecía huir del cielo
y se precipitaba

con algún tesoro robado en el camino,
para perderse luego
entre los serpeantes arroyos.

Luego vino a por ti,
seduciéndote con promesas
llenas de húmedos sueños;
Tú te fuiste con la lluvia,
(quizá robada por ella)

Hoy llueve de nuevo,
pero sólo como llueven
los recuerdos…

ENGLISH VERSION:

WITH THE RAIN

It has never rained again
like it did that day....

the afternoon was crying and
kissing the pavement in between the black umbrellas,
and the window panels
dusted off their crystaline sorrows.

Water took
all the weight of silence...
And thundered,
and dragged the good and the bad
banishing to oblivion.

Each raindrop
seemed to escape from sky
and rushed with some stolen treasure
by the way
to be lost after
between the meandering streams.

Then came for you
seducing you by promises
full of wet dreams.
You went with the rain
(so maybe stolen).

Today itś raining again,
but only as the memories
rain down...

Versão Português

COM A CHUVA

Nunca voltou a chover
como naquele dia...

A tarde chorava
beijando as calçadas entre guarda-chuvas negros,
e os cristais
desempoavam-se de suas cristalinas penas.

A água levou
todo o peso do silêncio...
E trovejou
levando embora o bom e o mau
desterrando-os ao esquecimento.

Cada gota
parecia fugir do céu
precipitando-se com um tesouro roubado
pelo caminho
para perder-se logo
por serpenteantes arroios.

Logo veio a ti
seduzindo-te com promessas
cheias de úmidos sonhos.
Tu te foste com a chuva
(talvez roubada por ela).

Hoje chove de novo
mas apenas como chovem
as lembranças.

LA CUERDA DE ARENA

2008-08-25T19:19:00.004+02:00

Mientras siga aguantando esta cuerda de arena,
me balancearé sobre el filo de este abismo,
-si, mi amor-, en tu borde mismo.

Y cuando al fin la gravedad me venza de ti
y caiga en la playa infinita del olvido,
anudaré otra cuerda (para volver contigo).

Con el tiempo, se alisarán tus bordes de piedra,
y serás arena misma, polvo del destino…
Yo cortaré mi cuerda (para caer contigo).

DE LAS ESTRELLAS

2008-08-12T00:12:00.000+02:00

-Kelvin, ¡cuanto tiempo!, parece que fue ayer cuando te fuiste a esa misión.
-Si, Snaut, quince años son más de los que me hubiera gustado estar fuera, sobre todo por aquella extraña cápsula que encontramos en las inmediaciones de Sirio. En todos estos años no he parado de pensar en eso. ¿Cómo fue su final?
-Tenemos indicios de que sucumbieron por falta de adaptación, una pena.
-Si, Snaut, habían llegado muy lejos. El hecho de poner aquel artefacto en órbita con todos aquellos datos científicos nos da una idea de su capacidad; incluso llegaron a dominar la fuerza del átomo.
-Pues siento decirte que te has perdido mucho, Kelvin.
Verás; entre todos aquellos datos nos encontramos con una extraña secuencia de cifras. Luego averiguamos que se trataba de una cadena de ADN. Figúrate, tuvieron el acierto de dejar su código genético en aquellas láminas de oro.
-Supongo que intentasteis reproducirlo en el laboratorio, ¿no?
-Mucho más que eso, amigo. En estos momentos tenemos a un espécimen de unos trece años solares en una cúpula instalada en un pequeño planeta que hemos considerado apto para su desarrollo. En ella hay todo tipo de especies vegetales y animales apropiadas para su consumo, dentro de poco habrá terminado su periodo de adaptación y lo sacaremos al exterior.
-¿Por qué un solo espécimen? ¿Y la reproducción?
-Eso es lo más irónico de todo. Todos los esfuerzos que hicieron por perpetuarse y al final se olvidaron de dejar el código genético de una hembra.
Nos ha costado algunos años, pero tras varios intentos fallidos, hemos conseguido reproducir una hembra. En estos momentos estamos sometiéndola a un crecimiento acelerado para equiparar su ciclo reproductivo al del macho. La solución en realidad era muy sencilla, tan sólo había diferencias en un cromosoma.
-Así que la reprodujisteis conociendo su código de la misma forma que al macho.
No exactamente, lo hicimos modificando una muestra de material genético.
-Así que la hembra…
-Eva, la llamamos Eva. La reprodujimos a partir de una muestra de médula de una costilla del macho.

DUELO

2008-08-05T22:27:00.001+02:00

lloré:

Y mis lágrimas arrastraron simientes
y quedaron sepultadas
-secas-
bajo un río de piedras.

Grité:

y mi voz resonó,
y volvió,
muda y cansada
de rodar por laderas de montañas.
-apenas un eco tembloroso-

Callé:

Y el silencio
obscureció mi alma
y quedé perdido en la sombra
de las cosas inertes.

Caminé…

SIMPLEZA

2008-08-03T18:41:00.001+02:00

Tan simple soy:

Polvo de estrellas

caído a tus pies.

EL POETA

2008-07-23T22:15:00.000+02:00

Cae la noche nuevamente en Londres, acompañada como siempre por la persistente y casi sólida niebla que envuelve las calles y se ahoga en la mortecina luz de los faroles. La noche de nuevo y ella habrá salido ya en busca de su primer cliente. Debo darme prisa, seguro que la encuentro en el mismo callejón de siempre. Llevo dos días escribiendo y casi no he dormido, pero hoy voy a buscarla y hablaré con ella.
Está ahí, justo donde esperaba. Dios, está preciosa esta noche. Busco dentro del abrigo y saco lo que andaba buscando, es un poema. Estoy casi llorando de la emoción, pero me contengo y comienzo a leer.
No puedo creerlo, esa puta se ha reído de mí. No merecía ni el aire que respiraba.
Jack (21 de julio de 1888)

LETRA A LETRA

2008-07-21T23:42:00.002+02:00

Si pudiera atraparte en un verso,
reflejarte quizá en un poema,
desmontada tu alma y tu cuerpo
brillaría otra vez letra a letra.

Dormiría rezando ese credo,
lloraría de nuevo tu ausencia
y tu esencia caería del cielo;
volvería otra vez, letra a letra.

Pero infame de mí que no puedo,
pues no soy más que un pobre poeta
que se ahoga nadando en un verso
por tenerte otra vez, -letra a letra-.

ENTRADA EN EL NUEVO MUNDO (día 0)

2008-07-16T22:55:00.002+02:00

Ya he salido de la cápsula. El aire es pesado y me ha entrado en los pulmones de repente, cortando por unos segundos interminables mi respiración. La increíble fuerza de la gravedad, que me ha hecho sentir mi propio cuerpo como una mole de plomo, casi me mata. En medio de la desesperación he comprobado que el cordón que me unía a la cápsula está roto, cortado. No sé qué ha ocurrido, pero a partir de ahora dependo sólo de mí. Apenas puedo mover el cuerpo, la sensación es muy desagradable. Lloro, me desespero y compruebo como mis pulmones se hinchan y poco a poco se acostumbran al nuevo medio. Ya estoy un poco más calmado e intento abrir los ojos. La luz aquí es cegadora y tras unos minutos para adaptar mis pupilas, veo un mundo diferente y extraño, hostil sin duda. Tengo miedo, pero ya no hay vuelta atrás; acabo de nacer y me queda toda una vida por delante.

LA ESPERANZA

2008-07-14T23:21:00.009+02:00

¿De amor me dices que te cuente
bajo esta luna
que agosto ha colgado en la noche
para espiarnos?
(Mientras las olas se acuestan
a nuestro lado,
junto a la arena, -cansadas-.)
Yo te hablaré de amor, mi vida,
cuando la noche
no sea tan negra y oscura
y su negro manto no alumbre
ni soledades, ...................................ni multitudes,
ni ricos, .........................................ni pobres,
ni necios,....................................... ni sabios,
ni besos furtivos, ..............................ni odios
alzados,
ni gritos hambrientos, .........................ni mudos
saciados,
Ni almas dormidas, .............................ni muertos
despiertos
Ni vivos
callados.
Que no es posible, me dices.
No importa,
yo espero (mi amor)
A tu lado.

A LA FLOR DE LA PITA

2008-07-10T22:29:00.002+02:00

Está la flor de la pita
casi siempre solitaria
altanera y orgullosa
-suspendida, marginada-
entre el verde y el camino;
propietaria de la nada.
Con sus brazos amarillos
parece mostrar las palmas
de unas manos que en ofrenda
a los cielos presentara
la vida en pequeñas flores
que del suelo rescatara.

Saludo del monte al camino,
-del camino y del monte al cielo-
con tus brazos amarillos,
preñados y quietos.

DECIMA A JOSEFA PARRA

2008-07-10T22:26:00.003+02:00

Que de oficios imposibles
ya hiciste tu magisterio
desmadejando el misterio
de hacer los sueños tangibles.
Se que son indiscutibles
tantos oficios diversos
en tus poemas inmersos,
pues tu misma tienes uno
imposible para alguno:
Ser relojera de versos.

Publicada en el poemario Sistema Métrico Decimal

EL DULCE VENENO

2008-07-06T18:56:00.003+02:00

El dulce veneno que nos da la vida
nos hace inspirar
una pequeña dosis de muerte
en cada aliento (en cada suspiro)
…y al final,
se nos hace demasiado amarga
la ponzoña tantas veces digerida.

Fenecemos cual vivimos,
dulcemente envenenados
si la vida la sorbemos
dulcemente (trago a trago)

EL CAMINO

2008-06-30T23:48:00.003+02:00

Mi alma apenas busca el camino dictado;
el que empezó en el primer grito de libertad
y culminará en el último suspiro condenado.
Es mi senda, plagada de anhelos,
hierba verde,
olas,
y tierra seca (polvorienta)
Llena de susurros,
de poemas dibujados
entre las sombras,
sobre el eco difuso
que trae la vida hasta mi rincón,
donde la luz tiene
el tacto del terciopelo.
Y hago frente al mundo
desde la soledad
que tiene la piel por frontera.
Tan solo a veces (demasiadas)
un aliento de cristales me perfora
y sucumbo a la marea desbordada…
Entonces
Vivo, Y muerdo,
Y escribo, (Y muero)

EL LEGADO

2008-06-30T22:40:00.002+02:00

Ya desde pequeña, a María se la veía como una persona muy especial. Pasó los primeros ocho años de su vida sin pronunciar una sola palabra por lo que, antes de empezar a hablar, desarrolló una increíble capacidad de observación, que la dotaba de una perspicacia inusitada para entrever las verdaderas intenciones de cualquiera, tan sólo fijándose en su lenguaje gestual. El día que empezaron a brotar sus primeras palabras, fue el mismo en que su mano comenzó a garabatear torpemente algunas letras sobre un cuaderno. De esta forma, al desarrollar el lenguaje escrito al mismo tiempo que el oral y con la misma rapidez y naturalidad que este , pronto destacó también por su facilidad para escribir. Llenaba cuadernos con sus ideas e impresiones con la misma soltura con la que cualquiera puede mantener una conversación insustancial entre amigos, y su facultad de observar la vida hasta el más ínfimo detalle, la dotó de una gran capacidad poética, cayendo pronto rendida bajo los influjos de la rima. Sus versos desgranaban el entorno de su corta vida de una forma magistral, llenándolos de imágenes sobrecogedoras que bien pudieran desarmar al alma más blindada. Su mano se agitaba nerviosa apenas el lápiz rozaba las blancas páginas para dibujar sus sueños con las mil caras de un poema. Así transcurrieron su primeros años, los pocos que hubo felices en su vida.
Su padre, un hombre cuyo semblante parecía haber sido disecado en un perpetuo gesto severo y oscuro, y cuyas ideas olían tan rancias como la pequeña abacería que regentaba, pronto comenzó a recelar de aquella hija suya que parecía adivinar los pensamientos y que escribía como si la vida le fuera en ello. Aquello era impropio de una mujer; había que atajarlo de inmediato. Prohibió a su hija escribir y opinar sobre cualquier cosa medianamente trascendente y le impuso una infinidad de tareas adecuadas para su condición femenina, que no le dejaron tiempo más que para comer y dormir algunas horas. Aun así, María sacrificó mucho de su escaso tiempo libre para escribir a escondidas, ocultando sus poemas entre las hojas de una vieja enciclopedia que se ajaba por el desuso en un estante del desván.
Apenas cumplió los veinte años, se casó por imposición paterna con un joven campesino, heredero de un pequeño terruño y cuya conversación se reducía a unos cuantos monosílabos tan escasos como sus ideas. Era un hombre brusco, entregado por completo a las labores del campo y cuya vida se regía por instintos básicos: comer, dormir, trabajar y practicar sexo cuando necesitaba desahogo. De esta forma, pronto vinieron los hijos. Uno tras otro, llegaron hasta siete. Su vida, dedicada ya por completo a criar a su prole y atender a su marido, le dejó poco tiempo para soñar. La vieja enciclopedia, de la que su padre no dudó en desprenderse, veía pasar la vida de María desde el estante del salón siendo utilizada como escondite de sus letras tan sólo en las contadas ocasiones en que la angustia desbordada le traía algún verso, siempre cargado de añoranzas, tristezas y nubes grises.
El tiempo devoró implacable una estación tras otra hasta hacer de ella tan sólo una pequeña sombra de pelo blanco encorvada en una vieja mecedora. Como al principio de su vida, el silencio selló su boca y en sus últimos años se dedicó nuevamente a observar la vida con la serenidad de quien comprende ya la esencia misma de las cosas.
Un triste día de otoño, su hija menor, Ana, que ya contaba veinticinco años, lloró la muerte de aquella mujer menuda, callada, sumisa y enigmática que le había dado la vida. El resto de sus hijos estaban demasiado lejos y ocupados para asistir al funeral de la anciana. Su hija se quedó los viejos libros que habían pertenecido a María y los colocó en su casa, ya que no se atrevió a tirar aquellos objetos que fueron testigos mudos de sus vidas durante tantos años.
Un día, la curiosidad la hizo abrir uno de aquellos volúmenes para hojearlo; lo que encontró la dejó boquiabierta: Entre todas y cada una de las hojas del libro, se escondía una cuartilla amarillenta con un poema y la firma de María. Así fue como descubrió a esa persona de infinita vida interior y de talento magistral para la poesía, que había sido eclipsada por aquellos que no supieron apreciarla. Aquel día sus lágrimas fueron aun más amargas.
Unas semanas después, Ana sintió, sin saber muy bien por qué, un deseo irrefrenable de escribir. Se sentó con lápiz y papel en mano y las palabras comenzaron a brotar; al principio con lentitud, pero luego su pulso se fue acelerando y sus sentimientos comenzaron a fluir con cadencia musical en forma de versos. Entonces fue cuando descubrió el verdadero legado de su madre; el talento para la poesía.
Su marido, Carlos, pronto se percató de que algo estaba cambiando en Ana. Durante la sobremesa, ella solía bordar paños junto a la ventana mientras su marido se perdía entre las páginas del periódico. Carlos reparó en que su mujer se encontraba sentada junto al escritorio con la mirada perdida entre sus letras manuscritas.
-¿Ya te cansaste del bordado?
-Si, bueno, es que estoy escribiendo poesía.
-¿Poesía? ¿Tú? ¡Qué tontería!, con la de cosas productivas que podrías hacer.
No fue sólo lo que dijo, ni tan siquiera el tono en que lo hizo. De alguna forma, quizá por la postura de su cuerpo, el movimiento de sus manos al hablar, o la forma de echar la cabeza hacia delante. Ana, sin poder precisar bien cómo, sitió el peso de las palabras de su marido y tuvo la certeza de toda la oscuridad que se escondía tras ellas.
Al día siguiente, Carlos encontró la casa vacía y, en la cocina, prendida con un imán sobre la nevera, una hoja de papel amarillenta con un poema firmado por María que hablaba sobre la verdadera libertad.

Publicado en S.O.S. cultura nº3 (Julio 2008)

CLASIFICACIÓN

2008-05-04T21:19:00.003+02:00

En su afán por el conocimiento recorrió el mundo y, encontrándose gentes tan diferentes que lo poblaban, pensó en capturar algún ejemplar para su estudio. Hizo en su finca un parque lleno de jaulas donde poco a poco metió personas con singulares diferencias. Al principio los clasificó por su tono de piel, por su altura o por el color de sus ojos. Más tarde, en su empeño de clasificación, empezó a encontrar sutiles diferencias que especificaba en un cartel frente a las jaulas, pues ya estas diferencias no eran físicas o de muy difícil apreciación por ojos no expertos en la ciencia clasificatoria de personas.
Treinta años después su trabajo estaba casi concluido, tan sólo le faltaba un espécimen, había logrado catalogar a toda la humanidad. Se desnudó y se metió en la última jaula que quedaba, cerró el candado y, satisfecho dio por concluido su trabajo.

Publicado en S.O.S. Cultura nº2 (Junio 2008)

UN SONETO DESESPERADO

2008-04-21T22:14:00.005+02:00

Su aroma se fundió con la almohada
y en sábanas a cuadros sus gemidos;
su aliento aún acaricia los tejidos
y el aire aún me devuelve su mirada.

Su cuerpo se marchó, no queda nada,
tan solo el palpitar de mis sentidos;
los brazos se me aferran desvalidos,
la piel se vuelve sepia y cuarteada.

Caricias que antes fueron mi sustento
y que ahora solo son tristeza pura
que ahoga en las esquinas mi lamento.

Fundirme quiero en esta noche oscura
colgado por el soplo se su aliento;
poner fin de una vez a esta tortura.

LA PARCA

2008-04-17T23:56:00.002+02:00

Vivimos moribundos cada hora,
ajenos a la parca silenciosa
que afila su guadaña y nos acosa
desde la sombra oscura donde mora.

Se nutre de minutos que atesora
cercando nuestro tiempo presurosa;
vistiendo su mantel bajo la losa
espera que lleguemos sin demora.

Por eso he de vivir cada segundo;
sentirlo como el beso de la amante,
marcando bien mis pasos por el mundo.

La vida puede ser solo un instante,
¡mirad, que ya su rostro está iracundo!
¡corred, que ya la parca está delante!

INVENTARIO DE SILENCIOS

2008-04-14T18:26:00.002+02:00

Tengo un silencio
anudado al cordón del zapato.
Se quedó asido a mis pies
con el chasquido sordo
del nudo al cerrarse.
Fue el adiós no respondido,
la palmada en la espalda
que quedó en el aire;
el aliento frío en la nuca
que aún estremece mi piel.
Fue silencio helado
que todavía arde.

Tengo un silencio
prendido en el pecho.
Es un silencio con cadena de plata.
A veces me oprime el cuello
colgado de aquella pregunta
que solo tuvo un gesto,
ojos caídos, palmas abiertas,
mirada avergonzada.
Lo llevo prendido
junto a la ira contenida
y lo arrastro bajo el orgullo.
Fue silencio ardiente
que hiela el alma.

Tengo un silencio
colgado en un clavo,
de rostro enjuto y mirada callada.
El tiempo cubrió su manto
y tiñó se sombra sus palabras,
dejándome adivinarlo solo
en las arrugas de su frente
y en sus profundos ojos
que de óleo todavía se adivinan.
Fue un silencio pintado
por la vieja muerte.

Tengo un silencio
metido en el estómago,
y es solo piel y huesos,
y gritos, y hambre,
Y apenas si es nada,
pero me llena de silencios
de carga pesada.
Si no fueran tantos,
aun serían demasiados
una sola mano que busca
y no encuentra nada
es suficiente para exigir una respuesta.
Fue silencio egoísta;
mano cerrada.

Tengo un silencio
que me llama
desde su puerta obscura
tras la que podré dejar
colgada de un clavo
la cadena de plata,
y el cordón y el zapato;
y las pesadas cargas,
para sumirme por fin
en el silencio más largo.
Será silencio eterno;
será eterna la calma.

EL PIANO QUE HA LLORADO (GLOSA)

2008-03-29T13:50:00.006+01:00

El piano que ha llorado
la divina serenata
me ha matado dulcemente
en la noche perfumada.
(Juan Ramón Jiménez)

En la tristeza más fría
de este otoño me ha dejado
sus penas de melodías
el piano que ha llorado.

Con dolorosas cadencias,
enmudeciendo mi alma,
me ha llevado hasta sus sueños
la divina serenata.

El aroma de violetas
anidándose en mi frente,
prendido tras una nota
me ha matado dulcemente.

Ya las musas me han silbado
susurrando en la ventana
las esencias que robaron
en la noche perfumada.

GLOSA (soneto dodecasílabo)

2008-03-28T00:42:00.005+01:00

Pasó la noche; vino la luz del día.
Sonreía en Oriente tímida el alba,
y a sus primeras luces, el horizonte
parecía que a lo lejos se incendiaba.
Rubén Darío (Ondas y nubes III)

Llegó la bruma y de sombras se teñía
moribundas a la luz de la alborada,
con su púrpura clavado en mi mirada.
Pasó la noche; vino la luz del día.

Y la luna con su blanca testa calva
se fundía en las alturas lentamente;
mientras ella se moría en Occidente,
sonreía en Oriente, tímida el alba.

Aun escondido su cuerpo tras el monte,
el sol tenue dibujó la madrugada
y a sus primeras luces, el horizonte.

Ya silente con su disco caminaba
Febo alzando de los cielos su remonte,
parecía que a lo lejos se incendiaba.

TRISTE SONETO

2008-03-23T18:55:00.002+01:00

Que por amor nació, triste soneto
cuando al amor le dió por terminar;
la tempestad que había en nuestro mar
quiso estallar en mil oscuros versos.

Que con despecho quieto la poesía
ardía a fuego lento en mi interior;
y con un beso tuyo, más calor,
y con calor el alma consumía.

Por eso, amor mío, digo adiós;
para que nazca en mí triste poema,
para llorarle al verso un desamor.

Porque el poeta no puede vivir
si no ha sufrido un triste desengaño,
pues el dolor profundo hace sentir.

LLUVIA

2008-03-19T15:17:00.003+01:00

Inunda el agua
mi seco llanto;
inunda el alma.

La vida plena
no se detine
tras la ventana,
no inunda nada.
Tan sólo llena
de aliento puro
de la mañana,
de azul y verde
queda la tierra
tras sus llegada;
no inunda nada.

Frías las gotas
cantan a ritmo
sereno y puro
tras la ventana.
Pero en la casa
su martilleo
resuena hondo
cortando el aire
con su cizalla.

Inunda el agua
de golpes secos
mi seco llanto;
inunda el alma.

CANTAR DEL POETA

2008-03-11T14:29:00.001+01:00

Serán sus letras llanto
que arranca el viento oscuro
de los abismos
para anidarse luego
bajo los suaves brazos
de los olivos.

Y cantarán sus versos
aceituneros rudos
de la campiña,
porque sabrá su canto
como el intenso aceite
de las olivas.

Desmontará el poeta
de la montura altiva
de su caballo,
y volverán sus pies
a recorrer caminos,
vivos de barro.

Y subirá a los cielos,
no sobre enormes alas
de sueños largos;
sino en la tierra seca,
desde las altas cumbres
de montes altos.

Llenas de aromas verdes,
vivas de azul intenso
serán sus letras.
¿Quién callará la boca
que mudo tiene al pueblo?
¿Será el poeta?

SIN SENTIDOS

2008-02-29T14:38:00.005+01:00

Maldito sea el bienestar
de aletargados sentidos.

Malditas las mudas bocas,
malditos los suaves tactos,
malditos sordos oídos;
maldito y acomodado
letargo de los sentidos.

Yo te maldigo mil veces...
yo te maldigo.

¿Por qué no estalla tu grito?
¿Por qué no arañas la tierra?
¿Por qué no escuchas, hermano?
¿Por qué los dientes no enseñas?

Eso que escuchas...es hambre
eso que ves...es miseria;
eso que sientes, hermano
es el llanto de la tierra.

¿Por qué no escuchas el grito?
¿Por qué no escuchas? hermano,
maldito y acomodado,
con tu maldito bienestar
de aletargados sentidos...
¿Estamos sordos de todo
menos de oídos?

OLAS

2008-02-20T21:34:00.004+01:00

Olas
Del mar
¡Marineras!
Sobre sus cuerpos
el blanco navega.
La arena, el destino;
azul intenso el camino,
preñadas tus vestes de estrellas.
¡olas que buscan un beso en tierra!
¿Encontrareis el muerto acantilado?
¿O las tibias lenguas que de duna esperan
La humedad del beso tantas veces ansiado?
¿Encontrareis arena o acantilado?
Encontrareis destino…¡vuestro sino!
¿Romperéis ardientes en la roca
o dejareis sal en la boca?
Hendidas por mil veleros
con vuestros flecos blancos…
heridas, y luego…
bajo la luna
junto al mar:
arena…
¡besos!

TIEMPO

2008-02-17T20:20:00.005+01:00

Mientras sea ilusión
las horas serán las notas
de una marcha victoriosa.
Será primavera esquiva
y en el aire cantará
bordeando las esquinas.
Será de sauces llorones..,
será ¡de verdes olivas!

Cuado sea ilusión....
¡Será de hojas verdes
tu campo cubierto!

Mas en el duelo serán
del matillo el golpe frío,
viento de rumor espeso,
eco sordo del silencio;
grave, envolvente, brumoso,
agriando el aire y llamando
al infinito, pesado
con su cargado reposo.

Cuando sea de duelo...
¡Será de hojas muertas
dorando el silencio!

A LOS POETAS MUERTOS

2008-02-12T15:43:00.001+01:00

Le mataron por la espalda,
con una bala certera.
Pudieron matar al hombre
Pero no al poeta.

Quisieron callar las voces
que sembró por la alameda;
matar los cantares del pueblo
que al cantar llora su pena.

Pudieron matar al hombre
pero no al poeta.

Y volverán algún día
con cualquier excusa nueva
pues solo están acechando
con la mano en la escopeta.
Esperan que nazca la hierba
y cuando está bien crecida
con sus guadañas la siegan.

Pudieron matar al hombre
pero no al poeta

Pues bien,
¡Aquí está mi pecho¡
¡Aquí esta mi cabeza¡
o si venís cobardes, mi espalda
¡aquí están mis letras¡
que yo escribo con la sangre
de los hijos de la tierra.

Podréis matar al hombre
pero no al poeta

EN TU CUERPO

2008-02-08T22:38:00.002+01:00

Tanto he bordado el sueño de vivir

que me he cosido a tu cuerpo...

¡y allí me quiero morir!

DICIEMBRE

2008-02-08T15:52:00.008+01:00

...y diciembre llegará

y pasará por mi cuerpo

(como la brisa del mar

lleva los barcos a puerto).

Me quedaré en el silencio

de la noche sin estrellas,

cuando la luna te cante

con su silencio, mis penas...

cuando las jaras marchitas

y maculadas de sangre

den paso a nuevas heridas,

quizá de rosas ¿quién sabe?.

Te besará con sus labios

tibios de hojas doradas;

el otoño ¡tan eterno!

con sus eternas mañanas.

Yo viviré en tu memoria,

suspirando, como siempre...

mientras la luna te cante;

mientras te quede diciembre.

MORIR SIN TI

2008-02-07T13:21:00.001+01:00

Me asola

la losa.

Me mata

la muerte.

Me oprime

la fosa

que arropa

lo inerte.

Me turba

la rosa.

Me ciega

no verte.

La noche

me acosa;

Morir sin

tenerte.

CANAS

2008-02-05T23:41:00.002+01:00

Son las hojas de este chopo

que se han vuelto del revés

convencidas por mil vientos...

Son auroras, ¿no las ves?

Son las nieves del invierno

de mil montañas vencidas

y anudadas a mi cuerpo

sus serpientes cristalinas...

(Son auroras, ¿no las ves?)

Son los silencios de blanco,

imaculadas las penas...

las ausencias congeladas

que el tiempo no se las lleva...

(Son auroras, ¿no las ves?)

Son las perlas de rocío

prendidas a mi cabeza

¡ en tantas y tantas noches

febriles ante tu puerta!...

Son amores, ¿no los ves?

EL OTOÑO EN UN CASTAÑO

2008-02-03T20:03:00.002+01:00

El tronco de un castaño

que apenas si sustenta

las lágrimas de antaño

clavadas en sus grietas...

Deshojando colores,

llorando en mis cristales,

robándole a las flores

esencias matinales.

Llenando de añoranzas

de alegres primaveras;

secando la esperanza

de aquella larga espera.

El tronco de un castaño

que apenas si sustenta

las lágrimas de antaño

clavadas en sus grietas...

Pero has llegado ahora

cuando te necesitaba;

cuando la fiesta asola,

cuando la risa calla.

Otoño que llegaste

bajo mi mecedora,

meciéndome las penas

cuando llegó la hora.

El tronco de un castaño

espera con paciencia,

cuando pasen los años

volver quizás a tierra...

HAIKU VII

2008-02-02T14:23:00.001+01:00

Viento en el chopo;

triste melancolía

tiembla en su plata.

RECUERDO DE OTOÑO

2008-02-01T13:13:00.003+01:00

Primavera:

tú eres quimera;

es el otoño el enamorado...

Carnal de fuego,

que en la alameda de hojas doradas

que tintinean a cada paso,

has recogido mis sueños rotos,

y ahora los meces en tu regazo.

Cuarenta veces enamorado,

cuarenta brisas en las callejas,

cuarenta risas en mi pasado.

Y ahora cadente, piso los sueños

que eran de barro...

Y ahora silente, ¡oh fiel otoño!

llegó tu abrazo de piel caliente...

borbolleando las primaveras

entre mis sienes.

.
.

Prendidas quedan las primaveras...

¡Oh, efímeras¡

Dormidas quedan

entre los brazos de plataneras

de piel dorada y de cuerpos altos.

¡Tañer de bronce que agita el viento

por las aceras!

¿No es el otoño el enamorado?

¡Tú, primavera

que no me diste lo que yo ansiaba!

¿No eres quimera?

SEIS HAIKUS EN UN PASEO NOCTURNO

2008-01-30T21:48:00.001+01:00

Lluvia silente.

Tras el cristal mojado;

Intimidades.

A una farola

los colores acuden

de entre las sombras.

III

Bajo el naranjo

azahares que al aire

cubren de aromas.

Flor en la noche:

oscura forma negra

que escode el alma.

El agua suena

con música cadente;

canta en la fuente.

.
VI

Estrella sola...

¡Y qué cerca pareces

de aquellas otras!

SILENCIO

2008-01-25T23:17:00.001+01:00

Silencio;
que no se rompa el silencio,
que no murmure la noche,
...que no resuene.

Que no se acerque a mi oido,
que el aire no me recuerde
que todo lo que he vivido
y toda mi buena suerte
debe volver al olvido
silencioso de la muerte.

Silencio,
...que no resuene.

Silencio,
...¡que no recuerde!

Silencio,
....que no he vivido

para al final...
¡perderte!

ESTE LOCO SIGUE VIVO

2008-01-23T22:43:00.000+01:00

(Jerez a 20-1-2008)
A veces siento que tengo más la pluma entre las uñas que entre los dedos, y su tinta se agolpa en mi cabeza mezclándose con aromas melancólicos que le profieren la viscosidad justa para impedir que fluya con soltura de la cabeza a la sangre, de la sangre a la mano, de la mano a la pluma y, de la pluma, al papel que con el tiempo será un jirón amarillo y doblado entre las hojas de un libro. Suele ocurrir entonces, que siento una necesidad infinita de encadenar palabras para llenar las cuartillas que me desafian con su blanco insultante, y me encuentro, con que mi pequeño saco, donde guardo los pocos vocablos que recolecté en la vida y con los que me voy defendiendo cuando la tinta fluye y la cuartilla insulta, está, practicamente vacío.
Lo etéreo de mi desasosiego no encuentra su doble físico en el papel. Busco la palabra adecuada; meto la cabeza en el saco y lo revuelvo una y otra vez desechando mil `palabras que se me antojan vacias. Una de ellas, sin embargo, me ha llamado levemente la atención y la he rescatado: "locura"
Indudablemente, la locura es algo con lo que me gusta definirme; es más, me produce cierto orgullo pensar que, en mi condición de loco, mi paleta de colores es algo más rica que la de los cuerdos, que suelen ser hombres grises. Es una pena, sin embargo, no tener la capacidad de adornar mis colores con exquisitos cultismos de formas esdrújulas que me permitieran definirlos con la claridad necesaria.
Vuelvo a meter la cabeza en el saco y busco de nuevo. Esta vez encuentro en el fondo un descosido por el que parece que ha escapado una palabra llana y que ahora se aloja bajo mi mesa. La recojo con cuidado y descubro en ella la luz que me falta . Es mi palabra preferida, la que siempre me amarra a puerto cuando se acerca el temporal. Es la palabra que más siento cuando la pronuncio: "Vida"
Ya he encontrado la fórmula para saciar mi desconsuelo cuando la pluma me llame sin hablarme, uniendo simplemente la vida a mi locura.
A partir de hoy, en esos momentos febriles solo escribiré una frase:
"Este loco sigue vivo"
(Jerez a 21-1-2008)
Este loco sigue vivo
(Jerez a 22-1-2008)
Este loco sigue vivo
(Jerez a 23-1-2008)
Este loco sigue vivo
...................

LA MIRADA

2008-01-22T22:54:00.001+01:00

La poesía ha muerto en tu mirada
Se suicidó en una gota de mar,
En una sombra, se clavó la espada.

Se hundió en el olvido, rodó pesada
Como la lenta rueda del molino
Dejó tu triste alma triturada.

Murió con una esperanza callada,
Con el grito silencioso de un amor
Que espera volver otra madrugada.

Has visto tanto en la vida pasada;
Injusticias, llantos, cristales rotos,
El dolor de la sangre derramada.

La poesía ha muerto en tu mirada
Y por más que la busco en esos ojos,
No quedan versos, ni rima, ni nada.

Declamado por Perlita Morena (México):

BUSCANDO A DIOS EN UNA NUBE

2008-01-13T08:05:00.002+01:00

Seleccionado en el II Premio Nacional de Microrrelatos Hipálage, publicado en libro A contrarreloj II

Al pequeño le gustaba pasear a solas entre los árboles del bosque situado a las afueras de la ciudad. A veces se dejaba caer en la húmeda hierba y, con los brazos en cruz, contemplaba el cielo buscando la imagen de Dios en las nubes. Aquel día vio una enorme que se alzaba poderosa. Ese si que debía ser Dios.
Luego vino la luz.
Luego, el silencio.
Hiroshima, 6 de agosto de 1945

RENACER BAJO UNA ENCINA

2008-01-11T16:20:00.001+01:00

El arrullo de las sombras clandestinas
me reclama a cada paso silencioso
entre el mudo palpitar de las encinas
y el silente crepitar de su reposo.

.
Detenido junto al árbol milenario
que de tiempos ha forjado su madera
voy sudando las miserias que a diario
se me clavan en la piel a su manera.

.
Cadencioso te renuevas lentamente
remozando en nuevos brotes tus heridas
y las hojas ya doradas suavemente
se desploman de tus brazos ya vencidas

.
La ventisca se ha parado entre tus ramas,
me ha dejado la desidia despeinada,
y mis penas arrojadas a las llamas
de hojarasca bajo el tronco derramada.

.
Vuelvo a ver el suspirar de los sentidos
entre el oro de la luz de la arboleda;
siento como mi calor ha renacido
cuando salgo nuevamente a la vereda.

BELLA TRISTE MIRADA

2008-01-09T23:19:00.001+01:00

Bella triste mirada,
tu que te alejas de la indiferencia.
Amiga de los sueños rotos,
prisionera de la ausencia.
Bella triste mirada,
tu que te acercas.

EL AIRE QUE RONDA TU CUERPO

2008-01-05T02:01:00.001+01:00

Esta noche duermes
mientras te miro furtivo,
sediento....
Y bebo
del manantial de aire
que ronda tu cuerpo.

El que se escapa entre tus dedos
me deja el sabor
del pan caliente y tierno.
Y ese que se arremolina
en el oscuro círculo de tu senos
me sabe a dulce recuerdo.

Ese...
que expiraron esta tarde
los pájaros en su canto, y luego,
desprendio de las jaras
su aroma fresco.
Que entre tierra mojada
cubrió su esencia de suelo
y que el rocío llenó
de frio invierno...
Que recorrió la mañana
y la tarde
cargado de azul intenso.

Ese,
que finalmente,
cansado,
quedó enredado en tu pelo...

Ese aire.....

No, mi amor;
hoy no te despierto
buscando un beso,
hoy me conformo con el aire
que ronda tu cuerpo.

LA LUNA PINTADA (Autismo)

2008-01-04T09:15:00.002+01:00

Bajo la luna pintada
caminas siempre en la noche
que sueñas llena de estrellas
de nacarados fulgores

Junto a la luz estrellada
que para mi solo es noche,
que solo es bruma en el alma,
navegas sola en tu bote.

Quisiera poder llevarle
versos a tu luna blanca
escritos en papelitos
que tu camino adornaran

Pero sigues en silencio,
solo sabes que te quiero,
tú lo viste en mi mirada.....
y te vuelves a tu cielo.

Camina, mi amor, camina
por tus caminos de plata
que yo te guardo, mi vida,
que yo te cubro la espada.

Con tus ojillos traviesos
miras la vida... ¡que extraña¡
no te preocupes, yo velo
por esa luna pintada.