EL POETA

Cae la noche nuevamente en Londres, acompañada como siempre por la persistente y casi sólida niebla que envuelve las calles y se ahoga en la mortecina luz de los faroles. La noche de nuevo y ella habrá salido ya en busca de su primer cliente. Debo darme prisa, seguro que la encuentro en el mismo callejón de siempre. Llevo dos días escribiendo y casi no he dormido, pero hoy voy a buscarla y hablaré con ella.
Está ahí, justo donde esperaba. Dios, está preciosa esta noche. Busco dentro del abrigo y saco lo que andaba buscando, es un poema. Estoy casi llorando de la emoción, pero me contengo y comienzo a leer.
No puedo creerlo, esa puta se ha reído de mí. No merecía ni el aire que respiraba.
Jack (21 de julio de 1888)

LETRA A LETRA

Si pudiera atraparte en un verso,
reflejarte quizá en un poema,
desmontada tu alma y tu cuerpo
brillaría otra vez letra a letra.

Dormiría rezando ese credo,
lloraría de nuevo tu ausencia
y tu esencia caería del cielo;
volvería otra vez, letra a letra.

Pero infame de mí que no puedo,
pues no soy más que un pobre poeta
que se ahoga nadando en un verso
por tenerte otra vez, -letra a letra-.

ENTRADA EN EL NUEVO MUNDO (día 0)

Ya he salido de la cápsula. El aire es pesado y me ha entrado en los pulmones de repente, cortando por unos segundos interminables mi respiración. La increíble fuerza de la gravedad, que me ha hecho sentir mi propio cuerpo como una mole de plomo, casi me mata. En medio de la desesperación he comprobado que el cordón que me unía a la cápsula está roto, cortado. No sé qué ha ocurrido, pero a partir de ahora dependo sólo de mí. Apenas puedo mover el cuerpo, la sensación es muy desagradable. Lloro, me desespero y compruebo como mis pulmones se hinchan y poco a poco se acostumbran al nuevo medio. Ya estoy un poco más calmado e intento abrir los ojos. La luz aquí es cegadora y tras unos minutos para adaptar mis pupilas, veo un mundo diferente y extraño, hostil sin duda. Tengo miedo, pero ya no hay vuelta atrás; acabo de nacer y me queda toda una vida por delante.

LA ESPERANZA

¿De amor me dices que te cuente
bajo esta luna
que agosto ha colgado en la noche
para espiarnos?
(Mientras las olas se acuestan
a nuestro lado,
junto a la arena, -cansadas-.)
Yo te hablaré de amor, mi vida,
cuando la noche
no sea tan negra y oscura
y su negro manto no alumbre
ni soledades, ...................................ni multitudes,
ni ricos, .........................................ni pobres,
ni necios,....................................... ni sabios,
ni besos furtivos, ..............................ni odios
alzados,
ni gritos hambrientos, .........................ni mudos
saciados,
Ni almas dormidas, .............................ni muertos
despiertos
Ni vivos
callados.
Que no es posible, me dices.
No importa,
yo espero (mi amor)
A tu lado.

A LA FLOR DE LA PITA

Está la flor de la pita
casi siempre solitaria
altanera y orgullosa
-suspendida, marginada-
entre el verde y el camino;
propietaria de la nada.
Con sus brazos amarillos
parece mostrar las palmas
de unas manos que en ofrenda
a los cielos presentara
la vida en pequeñas flores
que del suelo rescatara.

Saludo del monte al camino,
-del camino y del monte al cielo-
con tus brazos amarillos,
preñados y quietos.

DECIMA A JOSEFA PARRA

Que de oficios imposibles
ya hiciste tu magisterio
desmadejando el misterio
de hacer los sueños tangibles.
Se que son indiscutibles
tantos oficios diversos
en tus poemas inmersos,
pues tu misma tienes uno
imposible para alguno:
Ser relojera de versos.

Publicada en el poemario Sistema Métrico Decimal

EL DULCE VENENO

El dulce veneno que nos da la vida
nos hace inspirar
una pequeña dosis de muerte
en cada aliento (en cada suspiro)
…y al final,
se nos hace demasiado amarga
la ponzoña tantas veces digerida.

Fenecemos cual vivimos,
dulcemente envenenados
si la vida la sorbemos
dulcemente (trago a trago)