RELOJ

Fue un maldito invento
del que le puso un día
agujas al tiempo.

Prefiero medir la vida
según palpite mi cuerpo
pero no puedo escapar
a los ritmos de este tiempo
y me siento desarmado
como un infeliz insecto
clavado por alfileres,
los alfileres del tiempo.

Fue un maldito invento
del que le puso un día
agujas al tiempo.

TROPIEZOS

No son tropiezos;
tan solo aprendo
a besar el suelo.

MARIPOSAS DISECADAS EN UN POEMA DE LORCA

Mariposas disecadas
en un poema de Lorca,
caracola y sangre de cebolla,
y versos tristes,
más tristes cada noche
y más dulces cada hora.

(Son los profundos abismos
donde mi pena se ahoga)

Y que nadie lo escuche
y que nadie me oiga,
porque todos los poemas
se suelen morir en la boca
de algún versado erudito
cuando su aliento los toca.

Prefiero verlos vivir
como las humildes moscas,
cotidianos y discretos,
sencillos como amapolas.
Y que se salen mis versos
tendidos frente a la mar
plenos de sal y brisa...

Y que descansen en paz
bajo la tierra y a solas,
las letras ya suspendidas,
-mariposas disecadas
en un poema de Lorca-.

NUEVA ERA

Una vez que pasaron todos los hombres,
amaneció de nuevo.
Un mono, bajó del árbol,
y alzó su mirada al cielo.

GRANIZO

Los recuerdos proliferan
y golpean
como el granizo en la ventana.

Insoportables, furiosos,
hirientes
cuando llegan en manada
a enseñarnos
lo poco que somos y que fuimos
y lo jóvenes que son todavía
aquellos que mataron alguna esperanza.

Los otros,
rítmicos y pausados,
apenas si son
una vieja llovizna de gotas menudas,
sin música, sin nada,
pues solo hablan en pasado
de algunos escasos destellos
que quedaron en el alma.

Hoy prefiero el granizo,
al menos puedo escucharlo
golpear con furia en la ventana.

NUEVOS AIRES

Me siento anclado en el tiempo
porque en mi cuarto no hay nadie,
tan solo viejos amigos
declamando en los estantes.
Voces que fueron del pueblo
Lorca, Alberti y Hernández,
Cernuda, Guillen, tantos otros,
Neruda, y tantos,
tantos antes…

He bebido vuestros versos,
he probado vuestra sangre
Y ahora sólo necesito
salir de nuevo a la calle,
a escuchar voces del tiempo
presente ahora, ¿quién sabe?
Ese tiempo,
que se anda derramando
en los cafés, por los bares.
Quiero escribir allí,
en alguna esquina que el viento combate
el poema que despeine
mi Lorca, mi Alberti, mi Hernández…
Y resucite otras voces,
no las de los estantes,
sino todas esas nuevas
que gritan también, como antes.
Porque estamos a las puertas,
se puede oler en el aire,
de quién sabe que aventuras
de villanos y cobardes,
Y hacen falta mil poemas
Y poetas que los canten.

FUGAZMENTE

Tu entrada al mundo que imagino:
efímera, insustancial, distante;
apenas el roce de tu codo
en una acera bulliciosa.

Y sin embargo recuerdo
¡de cuantas cosas me hablaste!
Se encendió en mí como el fuego
no sé qué pliegue de tu falda,
no sé qué sutil aroma
de tu alma sobre el aire.
Me volví y te habías perdido
entre aceras bulliciosas
no recuerdo de qué calle.

Pero el mundo que imagino,
ese donde me hablaste,
quedó lleno de pasiones
y creo que pude besarte…
Y no lo olvido, mi vida,
Efímera…
Insustancial…
Distante…

EL LEVE OLOR DE LAS DALIAS

Aletea en tus labios levemente
el leve olor de las dalias
y arrastra la rueda herrumbrosa
que ronda mi ronco penar.
Mil pálidas plumas parecen
posarse en mi pecho paciente
y sacio la sed en tus senos
que siempre me saben a sal.