SIN SENTIDOS

Maldito sea el bienestar
de aletargados sentidos.

Malditas las mudas bocas,
malditos los suaves tactos,
malditos sordos oídos;
maldito y acomodado
letargo de los sentidos.

Yo te maldigo mil veces...
yo te maldigo.

¿Por qué no estalla tu grito?
¿Por qué no arañas la tierra?
¿Por qué no escuchas, hermano?
¿Por qué los dientes no enseñas?

Eso que escuchas...es hambre
eso que ves...es miseria;
eso que sientes, hermano
es el llanto de la tierra.

¿Por qué no escuchas el grito?
¿Por qué no escuchas? hermano,
maldito y acomodado,
con tu maldito bienestar
de aletargados sentidos...
¿Estamos sordos de todo
menos de oídos?

OLAS

Olas
Del mar
¡Marineras!
Sobre sus cuerpos
el blanco navega.
La arena, el destino;
azul intenso el camino,
preñadas tus vestes de estrellas.
¡olas que buscan un beso en tierra!
¿Encontrareis el muerto acantilado?
¿O las tibias lenguas que de duna esperan
La humedad del beso tantas veces ansiado?
¿Encontrareis arena o acantilado?
Encontrareis destino…¡vuestro sino!
¿Romperéis ardientes en la roca
o dejareis sal en la boca?
Hendidas por mil veleros
con vuestros flecos blancos…
heridas, y luego…
bajo la luna
junto al mar:
arena…
¡besos!

TIEMPO

Mientras sea ilusión
las horas serán las notas
de una marcha victoriosa.
Será primavera esquiva
y en el aire cantará
bordeando las esquinas.
Será de sauces llorones..,
será ¡de verdes olivas!

Cuado sea ilusión....
¡Será de hojas verdes
tu campo cubierto!

Mas en el duelo serán
del matillo el golpe frío,
viento de rumor espeso,
eco sordo del silencio;
grave, envolvente, brumoso,
agriando el aire y llamando
al infinito, pesado
con su cargado reposo.

Cuando sea de duelo...
¡Será de hojas muertas
dorando el silencio!

A LOS POETAS MUERTOS

Le mataron por la espalda,
con una bala certera.
Pudieron matar al hombre
Pero no al poeta.

Quisieron callar las voces
que sembró por la alameda;
matar los cantares del pueblo
que al cantar llora su pena.

Pudieron matar al hombre
pero no al poeta.

Y volverán algún día
con cualquier excusa nueva
pues solo están acechando
con la mano en la escopeta.
Esperan que nazca la hierba
y cuando está bien crecida
con sus guadañas la siegan.

Pudieron matar al hombre
pero no al poeta

Pues bien,
¡Aquí está mi pecho¡
¡Aquí esta mi cabeza¡
o si venís cobardes, mi espalda
¡aquí están mis letras¡
que yo escribo con la sangre
de los hijos de la tierra.

Podréis matar al hombre
pero no al poeta

EN TU CUERPO

Tanto he bordado el sueño de vivir

que me he cosido a tu cuerpo...

¡y allí me quiero morir!

DICIEMBRE

...y diciembre llegará

y pasará por mi cuerpo

(como la brisa del mar

lleva los barcos a puerto).

.

Me quedaré en el silencio

de la noche sin estrellas,

cuando la luna te cante

con su silencio, mis penas...

.

cuando las jaras marchitas

y maculadas de sangre

den paso a nuevas heridas,

quizá de rosas ¿quién sabe?.

.

Te besará con sus labios

tibios de hojas doradas;

el otoño ¡tan eterno!

con sus eternas mañanas.

.

Yo viviré en tu memoria,

suspirando, como siempre...

mientras la luna te cante;

mientras te quede diciembre.

MORIR SIN TI

Me asola

la losa.

Me mata

la muerte.

Me oprime

la fosa

que arropa

lo inerte.

Me turba

la rosa.

Me ciega

no verte.

La noche

me acosa;

Morir sin

tenerte.

CANAS

Son las hojas de este chopo

que se han vuelto del revés

convencidas por mil vientos...

Son auroras, ¿no las ves?

Son las nieves del invierno

de mil montañas vencidas

y anudadas a mi cuerpo

sus serpientes cristalinas...

(Son auroras, ¿no las ves?)

Son los silencios de blanco,

imaculadas las penas...

las ausencias congeladas

que el tiempo no se las lleva...

(Son auroras, ¿no las ves?)

Son las perlas de rocío

prendidas a mi cabeza

¡ en tantas y tantas noches

febriles ante tu puerta!...

Son amores, ¿no los ves?

EL OTOÑO EN UN CASTAÑO

El tronco de un castaño

que apenas si sustenta

las lágrimas de antaño

clavadas en sus grietas...

Deshojando colores,

llorando en mis cristales,

robándole a las flores

esencias matinales.

Llenando de añoranzas

de alegres primaveras;

secando la esperanza

de aquella larga espera.

El tronco de un castaño

que apenas si sustenta

las lágrimas de antaño

clavadas en sus grietas...

Pero has llegado ahora

cuando te necesitaba;

cuando la fiesta asola,

cuando la risa calla.

Otoño que llegaste

bajo mi mecedora,

meciéndome las penas

cuando llegó la hora.

El tronco de un castaño

espera con paciencia,

cuando pasen los años

volver quizás a tierra...

HAIKU VII

Viento en el chopo;

triste melancolía

tiembla en su plata.

RECUERDO DE OTOÑO

Primavera:

tú eres quimera;

es el otoño el enamorado...

Carnal de fuego,

que en la alameda de hojas doradas

que tintinean a cada paso,

has recogido mis sueños rotos,

y ahora los meces en tu regazo.

.

.

Cuarenta veces enamorado,

cuarenta brisas en las callejas,

cuarenta risas en mi pasado.

.

.

Y ahora cadente, piso los sueños

que eran de barro...

.

.

Y ahora silente, ¡oh fiel otoño!

llegó tu abrazo de piel caliente...

borbolleando las primaveras

entre mis sienes.

.
.

Prendidas quedan las primaveras...

¡Oh, efímeras¡

Dormidas quedan

entre los brazos de plataneras

de piel dorada y de cuerpos altos.

¡Tañer de bronce que agita el viento

por las aceras!

¿No es el otoño el enamorado?

¡Tú, primavera

que no me diste lo que yo ansiaba!

¿No eres quimera?