miércoles, 29 de octubre de 2008

SOLO QUISE SER POEMA




_______________Habla Don Jaime Gil de Biedma

Solo quise ser poema
para temblar en tus ojos;
yo no quise ser poeta.

Convertirme en el susurro involuntario
que se cae de la tarde silenciosa.
Esconderme en el espacio indefinido
donde alojas la mirada más ausente.

Ser conciencia de los días otoñales,
suicidarme cada tarde entre sus hojas.
Sorprenderte detenida en una acera
suspirando al ver los árboles desnudos.

Deambular entre los antros más oscuros
descansar quizá en el fondo de los vasos.
Respirar entre la alfombra y las butacas
mientras haya alguna obra en el teatro.

Solo quise ser poema
para temblar en tus ojos;
yo no quise ser poeta.

lunes, 27 de octubre de 2008

SANGRE DEL ESTÍO

Descansa en la espesura del estío
la tarde siempre tan ajada y seca
y el canto siempre eterno de chicharras
y solo junto al pozo alguna hierba.

Los cardos ya vencidos y apagados,
al borde del camino solo y quieto
y algún cortijo blanco se destaca
entre un espeso mar de verde muerto.

Y junto al viejo almendro ya desnudo
la vida se engalana y se hace roja
de sangre que destila en el estío
los pétalos carmín de la amapola.

viernes, 24 de octubre de 2008

A MI SOBRINO PABLO

Siempre que vengo a verte
parece que estas dormido,
pero solo lo parece...
Seguro que andas pensando,
cuando la lengua se preste,
en todas esas preguntas...
Y ahora, parece que duermes
Preguntarás a tu padre
que esperará paciente
con la sonrisa en los labios,
(yo casi puedo verle)
es mi hermano y lo conozco;
estará esperando siempre.

-¿Dónde maduran los sueños?
Papá ¿dónde crecen?
- En tu pecho, hijo, en tu pecho,
seguro que ya los sientes,
pero sólo será en tus manos
donde brote su simiente,
y en tus pies también, caminando...
-Y ¿Cuándo madurarán mis dientes?
-No tengas prisa, pequeño;
cuando ya no sean de leche
y sean fuertes en justicia
para que tu los enseñes
muy blancos, Pablo, muy blancos;
¡tan blancos como la nieve!
¿Y dónde estará la esperanza?
¿Dónde podré buscarla
si algún día se me pierde?
-Mi esperanza está guardada
donde tu vida la lleve;
en el cofre más sagrado:
está guardada en tu frente.


-Y ahora, mi niño, descansa,
¿Lo ves? parece que duermes...

martes, 21 de octubre de 2008

RELOJ


Fue un maldito invento
del que le puso un día
agujas al tiempo.

Prefiero medir la vida
según palpite mi cuerpo
pero no puedo escapar
a los ritmos de este tiempo
y me siento desarmado
como un infeliz insecto
clavado por alfileres,
los alfileres del tiempo.

Fue un maldito invento
del que le puso un día
agujas al tiempo.

domingo, 19 de octubre de 2008

TROPIEZOS

No son tropiezos;
tan solo aprendo
a besar el suelo.

miércoles, 15 de octubre de 2008

MARIPOSAS DISECADAS EN UN POEMA DE LORCA

Mariposas disecadas
en un poema de Lorca,
caracola y sangre de cebolla,
y versos tristes,
más tristes cada noche
y más dulces cada hora.

(Son los profundos abismos
donde mi pena se ahoga)

Y que nadie lo escuche
y que nadie me oiga,
porque todos los poemas
se suelen morir en la boca
de algún versado erudito
cuando su aliento los toca.

Prefiero verlos vivir
como las humildes moscas,
cotidianos y discretos,
sencillos como amapolas.
Y que se salen mis versos
tendidos frente a la mar
plenos de sal y brisa...

Y que descansen en paz
bajo la tierra y a solas,
las letras ya suspendidas,
-mariposas disecadas
en un poema de Lorca-.

NUEVA ERA

Una vez que pasaron todos los hombres,
amaneció de nuevo.
Un mono, bajó del árbol,
y alzó su mirada al cielo.

GRANIZO

Los recuerdos proliferan
y golpean
como el granizo en la ventana.

Insoportables, furiosos,
hirientes
cuando llegan en manada
a enseñarnos
lo poco que somos y que fuimos
y lo jóvenes que son todavía
aquellos que mataron alguna esperanza.

Los otros,
rítmicos y pausados,
apenas si son
una vieja llovizna de gotas menudas,
sin música, sin nada,
pues solo hablan en pasado
de algunos escasos destellos
que quedaron en el alma.

Hoy prefiero el granizo,
al menos puedo escucharlo
golpear con furia en la ventana.

domingo, 12 de octubre de 2008

NUEVOS AIRES

Me siento anclado en el tiempo
porque en mi cuarto no hay nadie,
tan solo viejos amigos
declamando en los estantes.
Voces que fueron del pueblo
Lorca, Alberti y Hernández,
Cernuda, Guillen, tantos otros,
Neruda, y tantos,
tantos antes…

He bebido vuestros versos,
he probado vuestra sangre
Y ahora sólo necesito
salir de nuevo a la calle,
a escuchar voces del tiempo
presente ahora, ¿quién sabe?
Ese tiempo,
que se anda derramando
en los cafés, por los bares.
Quiero escribir allí,
en alguna esquina que el viento combate
el poema que despeine
mi Lorca, mi Alberti, mi Hernández…
Y resucite otras voces,
no las de los estantes,
sino todas esas nuevas
que gritan también, como antes.
Porque estamos a las puertas,
se puede oler en el aire,
de quién sabe que aventuras
de villanos y cobardes,
Y hacen falta mil poemas
Y poetas que los canten.


sábado, 11 de octubre de 2008

FUGAZMENTE

Tu entrada al mundo que imagino:
efímera, insustancial, distante;
apenas el roce de tu codo
en una acera bulliciosa.

Y sin embargo recuerdo
¡de cuantas cosas me hablaste!
Se encendió en mí como el fuego
no sé qué pliegue de tu falda,
no sé qué sutil aroma
de tu alma sobre el aire.
Me volví y te habías perdido
entre aceras bulliciosas
no recuerdo de qué calle.

Pero el mundo que imagino,
ese donde me hablaste,
quedó lleno de pasiones
y creo que pude besarte…
Y no lo olvido, mi vida,
Efímera…
Insustancial…
Distante…

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