Cae la noche nuevamente en Londres, acompañada como siempre por la persistente y casi sólida niebla que envuelve las calles y se ahoga en la mortecina luz de los faroles. La noche de nuevo y ella habrá salido ya en busca de su primer cliente. Debo darme prisa, seguro que la encuentro en el mismo callejón de siempre. Llevo dos días escribiendo y casi no he dormido, pero hoy voy a buscarla y hablaré con ella.
Está ahí, justo donde esperaba. Dios, está preciosa esta noche. Busco dentro del abrigo y saco lo que andaba buscando, es un poema. Estoy casi llorando de la emoción, pero me contengo y comienzo a leer.
No puedo creerlo, esa puta se ha reído de mí. No merecía ni el aire que respiraba.
Jack (21 de julio de 1888)
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