EL PIANO QUE HA LLORADO (GLOSA)

El piano que ha llorado
la divina serenata
me ha matado dulcemente
en la noche perfumada.
(Juan Ramón Jiménez)

En la tristeza más fría
de este otoño me ha dejado
sus penas de melodías
el piano que ha llorado.

Con dolorosas cadencias,
enmudeciendo mi alma,
me ha llevado hasta sus sueños
la divina serenata.

El aroma de violetas
anidándose en mi frente,
prendido tras una nota
me ha matado dulcemente.

Ya las musas me han silbado
susurrando en la ventana
las esencias que robaron
en la noche perfumada.

GLOSA (soneto dodecasílabo)

Pasó la noche; vino la luz del día.
Sonreía en Oriente tímida el alba,
y a sus primeras luces, el horizonte
parecía que a lo lejos se incendiaba.
Rubén Darío (Ondas y nubes III)


Llegó la bruma y de sombras se teñía
moribundas a la luz de la alborada,
con su púrpura clavado en mi mirada.
Pasó la noche; vino la luz del día.

Y la luna con su blanca testa calva
se fundía en las alturas lentamente;
mientras ella se moría en Occidente,
sonreía en Oriente, tímida el alba.

Aun escondido su cuerpo tras el monte,
el sol tenue dibujó la madrugada
y a sus primeras luces, el horizonte.

Ya silente con su disco caminaba
Febo alzando de los cielos su remonte,
parecía que a lo lejos se incendiaba.

TRISTE SONETO

Que por amor nació, triste soneto
cuando al amor le dió por terminar;
la tempestad que había en nuestro mar
quiso estallar en mil oscuros versos.

Que con despecho quieto la poesía
ardía a fuego lento en mi interior;
y con un beso tuyo, más calor,
y con calor el alma consumía.

Por eso, amor mío, digo adiós;
para que nazca en mí triste poema,
para llorarle al verso un desamor.

Porque el poeta no puede vivir
si no ha sufrido un triste desengaño,
pues el dolor profundo hace sentir.

LLUVIA

Inunda el agua
mi seco llanto;
inunda el alma.

La vida plena
no se detine
tras la ventana,
no inunda nada.
Tan sólo llena
de aliento puro
de la mañana,
de azul y verde
queda la tierra
tras sus llegada;
no inunda nada.

Frías las gotas
cantan a ritmo
sereno y puro
tras la ventana.
Pero en la casa
su martilleo
resuena hondo
cortando el aire
con su cizalla.

Inunda el agua
de golpes secos
mi seco llanto;
inunda el alma.

CANTAR DEL POETA

Serán sus letras llanto
que arranca el viento oscuro
de los abismos
para anidarse luego
bajo los suaves brazos
de los olivos.

Y cantarán sus versos
aceituneros rudos
de la campiña,
porque sabrá su canto
como el intenso aceite
de las olivas.

Desmontará el poeta
de la montura altiva
de su caballo,
y volverán sus pies
a recorrer caminos,
vivos de barro.

Y subirá a los cielos,
no sobre enormes alas
de sueños largos;
sino en la tierra seca,
desde las altas cumbres
de montes altos.

Llenas de aromas verdes,
vivas de azul intenso
serán sus letras.
¿Quién callará la boca
que mudo tiene al pueblo?
¿Será el poeta?